Un hombre no puede ser un jeroglífico.....

un hombre no tiene que ser un malentendido...

un silencio no puede ser todo lo que hay para decir....

(Los corazones sanan de frente a la verdad y de espaldas al olvido)

Irse... ver la espalda de las cosas... despedirse en algún punto de quien fuimos... de eso se trata.. se trata de respirar hondo y permitirse perder eso que ya has perdido...
(La estabilidad, la mirada confiada, la risa tranquila de días atrás, el poco respeto que quedaba, y otras cosas más..)
Puede que consigas hacerlo, se trata de aprender a dejar atrás, se trata de que dejes de buscar orden porque la vida es puro desorden.
Desorden y adioses.
Como una terminal en hora pico.

La verdad es un vicio caro.

Quien haya nacido del vientre mismo de la poesía, sabrá entenderme..

mi padre es hijo del hijo del viento

y yo soy la nieta del trueno:

Con semejante linaje, no esperes que respete tradiciones.

He perdido contacto con la contradicción,

la he perdonado

en una ceremonia salvaje

donde dejé atrás el miedo y el dolor

por un instante.

He decidido, (que no es poco..)

he decidido ser parte del fuego

y asumir el riesgo de mi alta inflamabilidad

(muy a tu pesar, claro.)

He decidido que sólo besaré con los labios, con la lengua, con ese latido insomne que me sigue

He decidido estremecerme al menos una vez por día

He decidido ser la hija más ruidosa de la tribu

He asumido la libertad de mi semilla

bajo una lluvia de pájaros desorientados

que ya no quieren volver a casa.

No te inquietes,

este implacable éxodo

te incluye.

Como muchos, quiere salirse de allí.
Tiene miedo, (huele a eso. Y a duda).
Nadie pierde su luz sólo por moverse un poco de lugar.

En el subsuelo de la vida, hay ruido, hay gente que va y que viene.

Los ves.

Mundos que no conoces, gestos que te son ajenos.

Todo lo que está allí es un territorio extranjero.

Donde sea que esté, quién está sin amor está sin abrigo. -Y sabías eso pero creias igual en la

tibieza.-

En una soledad de océanos, ves a los otros y no dejás de sentir sus heridas.

La vida quema a quien no está viviendo, simplemente lo deja tendido en un borde oscuro.

Nadie advierte cuántos han quedado atrás, rodando en un silencio hondo.

Ves con desesperación la inútil trascendencia de este puñado de gentes que no ha decidido vivir

del todo.

A quienes el miedo los ha dado vuelta como un bolsillo viejo y nada ha caído, ni una sonrisa, ni un

recuerdo.

Van, vienen, algunos se quedan parados en ese paréntesis invisible, otros se casan para siempre

con el silencio.

Yo hoy miro y veo.

Es cierto: El que está solo, está más solo entre las gentes.

Tus ojos siempre tenían un mar..

y un par de gaviotas rebeldes

incluso yo estaba allí, en el borde más húmedo de tus ojos...

Tu infancia era de esas que ya no quedan...

de esas de trepar árboles y andar descalzo..

En tu voz solía vivir una jirafa azul con lunares rojos..

(yo) creía tus historias, principalmente porque me gustaba creer y también porque me gustaba escucharte.

Sabía de antemano qué ibas a contar pero entrecerraba los ojos y era una primera vez cada vez..

En algún lugar, se balancean tu infancia y la mía, muy cerca, apuntando a la ternura desde lejos..